The Project Gutenberg Etext of Aus der Chronika eines fahrenden Schuelers
(Zweite Fassung), by Clemens Brentano
#5 in our series by Clemens Brentano

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Title: Aus der Chronika eines fahrenden Schuelers (Zweite Fassung)

Author: Clemens Brentano

Release Date: October, 2003 [Etext #4504]
[Yes, we are more than one year ahead of schedule]
[This file was first posted on January 26, 2002]

Edition: 10

Language: German

Character set encoding: ASCII

The Project Gutenberg Etext of Aus der Chronika eines fahrenden Schuelers
(Zweite Fassung), by Clemens Brentano
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*END THE SMALL PRINT! FOR PUBLIC DOMAIN ETEXTS*Ver.10/04/01*END*






Aus der Chronika eines fahrenden Schuelers (Zweite Fassung)

Clemens Brentano



Vorwort

Vor funfzehn Jahren machte es mir Freude, die folgende einfache
Geschichte niederzuschreiben.  Sie sollte nur die Einfassung mehrerer
schoener altdeutschen Erzaehlungen sein, die sie mit mancherlei
Ereignissen aus dem Zusammenleben des alten Ritters Veltlin von
Tuerlingen und seiner drei Toechter unterbricht, mit deren Versorgung
und der Abreise des Erzaehlers sie schliesst.  So lieb ich das Gedicht
hatte, blieb es doch unterbrochen; der Sinn der Leser schien dazu zu
fehlen.  Jetzt, da diese Erzaehlung mehr, ja selbst die altdeutschen
Roecke vor sich hat, fiel sie mir wieder in die Haende, und ich
versuche es, sie den Lesern vorzulegen mit der Erinnerung, dass sie zu
paedagogischen Zwecken entworfen worden, als ich von der sogenannten
Romantik noch wenig wusste, und dass sie daher neben den allerneuesten
Ritterromandichtern in ihrer redseligen Einfalt um Schonung bittet.
Sollte dem Leser, durch Eisenfresserei und Islaendisches Moos verwoehnt,
diese Geschichte wie unsre deutsche Kamillen--und Hollunderbluete
nicht behagen, so bringe er sie einem kranken Freunde oder Maegdelein,
denen sie Gott gesegnen moege!



Im Jahr, da man zaehlte nach Christi, unsers lieben Herrn, Geburt 1358,
am zwanzigsten Tage des Maimonats, hoerte ich, Johannes, der
Schreiber, die Schwalbe in der Fruehe an meinem Kammerfenster singen
und ward innigst von dem Morgenlied des frommen Voegeleins erbauet,
bedachte auch auf meinem Bettlein, wie die Schwalbe in daurender
Freude lebet, gegen den Winter in ferne waermere Laender ziehet und,
der Heimat getreu, gegen den Fruehling wiederkehrt; also nicht der
Mensch, der arme fahrende Schueler, der wohl viel gegen Sturm und
Wetter ziehen muss, ja der oft kein Feuer findet, die erstarrten Haende
zu erwaermen, dass er sie falte zum Gebet; aber so er es ernstlich
meinet, haucht er hinein.

Da ich in solchen Betrachtungen versunken war und das Schwaelblein
auch auf seine Weise fortphantasierte, waere ich schier wieder
eingeschlummert, aber der Waechter auf dem Muenster blies: "In suessen
Freuden geht die Zeit", welches ich hier noch nie gehoeret; denn ich
war zum ersten Male in Strassburg erwacht.

Nun richtete ich mich in meinem Bettlein auf, und schaute in meinem
Gemache umher; das hatte aber Fenster rings herum und war in einem
Sommerhaeuslein des Gartens.  Links stand der Mond noch blass am Himmel,
und rechts war der Himmel wie das lauterste Gold.  Da fand ich mich
zwischen Nacht und Tag und faltete die Haende, und es fiel mir freudig
aufs Herz, dass heute mein zwanzigster Geburtstag sei, und wie mir es
viel besser geworden als in dem letzten Jahre, da ich meinen lieben
Geburtstag auf freiem Felde in einem zerrissenen Maentelein empfangen
und mit einem Bissen Almosenbrot bewirten musste.  O Freude und Ehre!
dachte ich bei mir selbst und schaute zum Morgenlichte hin und sprach:
"Du bist mein Licht, du wirst mein Tag!", glaubte auch schier in
meiner Einfalt, der Himmel sei golden um meines Besten willen, die
Schwalbe habe nur gesungen, mir Glueck zu wuenschen, und der Tuermer
habe allein so lieblich geblasen mir zur Feier; da der Himmel sich
doch nur geroetet vor der Sonne, die der Herr gerufen, da die Schwalbe
doch nur gesungen in Gottes Fruehlingslust, und der Waechter nur
geblasen zu Gottes Ehren, ja wohl gern noch ein Stuendlein geschlafen
haette, so es ihm von den Muensterherren verstattet waere.  Also wird
der Mensch leicht uebermuetig in der Freude, und glaubet, er sei recht
der Mittelpunkt aller Dinge, und sei er mit allem gemeint.  Da liess
ich die Augen froehlich in der Kammer umherschweifen, und sah auf dem
Schemel ein neues Gewand liegen, das mir mein guetiger Herr und Ritter
Veltlin von Tuerlingen am Abend im Dunkeln hatte herauftragen lassen,
und konnte ich meine Begierde nun nicht laenger zurueckhalten, sprang
auf von meinem Lager, und legte diese Kleider nicht ohne Traenen des
Dankes an.  Es war dies aber ein feines blaues Wams, um die Lenden
gefaltet und gestutzet, und rot und weisses Beinkleid von laendschem
Tuch, auch stumpfe Schuh und eine schwarze Kogel mit einer blauen
Feder, nicht zu vergessen ein Hemmet von weissem Hauslinnen, am Halse
bunt genaeht und gekrauset, dergleichen ich vorher nie getragen.  Da
ward es mir fast leicht und froehlich zumute, und haette ich wohl moegen
einen Sprung tun, als haette ich einen neuen Menschen angezogen mit
dem neuen Kleide.

Aber meine Hoffart waehrte nicht lange; denn mein zerrissenes
Maentelein, welches ich als einen Vorhang vor das Fenster gehaengt
hatte, erleuchtete sich durch die aufgehende Sonne, und alle seine
Loecher waren so viele Maeuler und alle seine Fetzen so viele Zungen,
die mich meiner toerichten Hoffart zeihten.  Es war, als sage das
Maentelein zu mir: "O Johannes, bist du ein so eitler Kaufherr, dass du,
angelanget in den Hafen, des zerrissenen Segels vergisst, das dich in
denselben gefuehret?  Johannes, bist du ein so stolzer Schiffbruechiger,
dass du das Brett, welches dich mit Gottes Huelfe an ein gruenes Eiland
getragen, mit dem Fusse undankbar in die Wellen zurueckstoessest?  O
Johannes, du undankbarer Freund, willst du, gerettet, mich nicht auf
deinen Schultern in ein Gotteshaus tragen und aufstellen als ein
Gedaechtnis, dass sich Gott deiner erbarmet?"

Ach, das waren wohl harte und wahre Worte meines Maenteleins, und ich
nahm es mit Schaemen von dem Fenster, und legte es um ueber meinen
neuen Staat, und fasste es fest mit den Haenden um die Brust, als
wollte ich es um Verzeihung bitten, und ging mit dem Gedanken die
Treppe hinab in den Garten: Wenn ich ein armer fahrender Schueler
gewesen bin, so werde ich immer ein armer fahrender Schueler bleiben;
denn auf Erden sind wir alle arm und muessen mannigfach mit unserm
Leben herumwandeln, und lernen, und bleiben doch arme Schueler, bis
der Herr sich unser erbarmet, und uns einfuehret durch seinen bittern
Tod in das ewige Leben.

Da ich nun in den Garten gekommen war, den ich vorher auch noch nicht
gesehen--denn mein gnaediger Herr und Ritter war den Abend spaet mit
mir angekommen und ich im Finstern in mein Stueblein gebracht worden--,
konnte ich vor Staunen und Betrachten der neuen Dinge um mich her
auch nicht zum Gebete kommen.  Ich fand mich von den schoenen
Laubgaengen, Zierfeldern und Pflanzen und den bluehenden Baeumen schier
ebenso sehr ueberraschet als von meinem neuen Gewande.  Ich fand mich
gleich einem neugebornen Kinde, welches mit allem spielet, und noch
nicht beten kann, und erst nach einiger Erfahrung in der Suessigkeit
des Lebens seine Haende zum Danke falten lernet.  Der bluehende Mal,
das lustige Singen der Voegel, die vielen jungen Kraeuter und Bluemlein,
die mit Taublicken vor der Sonne erwachten, der kuehle Wasserstrahl,
welcher in einem mit bunten Kieseln und Muscheln ausgelegten Brunnen
tanzte, schienen mir alle so neu und wunderbar, als haette ich
dergleichen niemals gesehen, und wusste ich auch nicht, was aus allem
diesem werden sollte.

So wie die lieben Kinder durch die Blumen gehen und sie brechen, und
Kraenze winden und sich bei den Haenden fassen und mit den Kraenzen im
Kreise tanzen, gleichsam selbst ein lebendiger Blumenkranz; wie sie
aber nicht gedenken der Frucht im treibenden Sommer, und der Ernte im
reichen Herbst, und des Todes in dem trueben, tiefsinnigen Winter:
also wandelte auch ich armer Schelm wie ein einfaeltiges Kind ohne
Witz durch den Garten und konnte vor grosser Bewegung ueber mein neues
Glueck, das mir gestern frueh noch nicht getraeumt hatte, nicht zum
Gebete gelangen.

Mein freudiges Erstaunen wollte aber nicht lange dauern; denn als ich
meine Augen ersaettiget hatte, ward es mir als einem Hungrigen, der
sich ohne Gebet zu einer reichlichen Mahlzeit gesetzet hat, welche
ihm Gott darum nicht gesegnet.  Alle das haeusliche, wohlgepflegte
Behagen des schoenen Ziergartens erfuellte mich mit traurigen Gedanken,
und die Armut, die Einsamkeit meines eigenen Lebens trat mir in
dieser reichen Umgebung zum erstenmal recht lebendig vor die Seele.
Was mag trauriger sein als das Bild eines Bettlers, auf goldnem
Grunde gemalet?

"O meine Mutter", sagte ich mir, "wer war sanfter und schoener, und
feiner und edler als du, wer war wuerdiger, zwischen Blumen zu wandeln,
als du, die wohl ihre Schwester und Gespielin sein konnte?  Standen
die Traenlein nicht auf den Wangen wie die Tautroepflein auf diesen
Rosen, gingst du nicht durch den Wald wie ein Lueftlein durch die
Blueten, und waren deine Augen nicht getreu und suess schauend wie die
blauen Veilchen, deine Lippen nicht wie die rosinfarbenen Nelken, und
flog dein gelbes Haar nicht wie der Sonnenschein?  Aber du musstest
gehen wie Hagar mit deinem Ismael durch die Dornen in der Wueste.  Ach,
warum ward nicht dir so ein Garten und so ein Haus, und warum
wohnest du zwischen fuenf Brettern und zwei Brettlein und bist deines
Lebens nicht froh geworden noch deines Todes?  Sie haben dir keinen
Kranz geflochten.  Mir aber ist nichts geblieben als deine Zucht, und
ich kann dein nicht gedenken in Freuden, denn mir gehoeret nichts als
die Armut, und ich habe keinen Saeckel, aus dem ich dir das schoenste
Grab koennte erbauen lassen von Marmelstein und Gold."

Wie traurig ward ich da und wendete meine Augen von allem, was ihnen
wohlgefiel, und wollte nichts anschauen, weil sie es nicht mit mir
sehen konnte, weil sie ihre Augen nie mit so erlaubter Lust erquicken
konnte.  Auch fiel es mir bittrer noch auf die Seele, dass ich eines
Ritters Sohn sei, ohne Wappen und ohne Waffen.  Traenen fuellten mir
die Augen, und Unwill erfuellte meinen ganzen Leib, der in dem neuen
geschenkten Gewand zu brennen schien, und ich spannte mein enges,
durchloechertes Maentelein so um mich, dass es noch mehr zerrissen.

So schritt ich, als suche ich die Wildnis, nach einem einsamem
ungepflegten Teile des Gartens, und kaum stand ich im hohen Gras
unter hohen Linden, so konnte ich schon nicht mehr begreifen, wie
dieser innre Schmerz und Zorn in mich zum ersten Male in meinem Leben
gekommen sei, und gegen die Mauer des Gartens schreitend, sah ich an
derselben in einem tiefen Bogenraum ein Heiligenhaeuslein angebracht,
darinnen war wohlvergittert ein buntgemaltes Schnitzwerk, die
Anbetung der heiligen drei Koenige im Stall zu Bethlehem, aufgestellt.
Davor kniete ich nieder ins Gras und betete von ganzem Herzen.  Da
zerrann bald all mein Leid und meine Hoffart vor dem Sohne Gottes,
der nackt und arm in einer Krippe vor mir lag, und dem doch die
Koenige dienten.  Wie fuehlte ich mich in meiner Ungebaerdigkeit
beschaemt!  Und da ich mich mit Traenen angeklagt hatte, dankte ich von
ganzem Herzen dem Herrn, dass er mich armen fahrenden Schueler nicht
vergessen, und mich durch seine Barmherzigkeit zu meinem gnaedigen
Herrn und Ritter gebracht, gelobte auch, ferner mich aller Hoffart zu
enthalten und die Kuenste, welche ich durch seinen Beistand mit
schwachen Sinnen erlernet, zur Mehrung seines Reiches auf Erden treu
anzuwenden.

Da ich nun nach solchem Gebete einen merklichen Trost in meinem
Herzen spuerte, nahm ich ein guelden gewirktes Band, worauf das Ave
Maria stand, aus meinem Gebetbuechlein, und haengte es, durch das
Gitter langend, dem Bilde der Jungfrau Maria ueber den Arm, als das
Opfer eines toerichten Menschen, der vor ihrem Sohne betend Trost
gefunden hatte.  Dieses Band aber war mir das Liebste, was ich hatte.
Eine fromme Klosterfrau, meiner selgen Mutter Befreundte, hatte es
mir einst fuer ein Lied, das ich ihr gedichtet und gesungen,
geschenket, und war es zu Marburg an St. Elisabethen Grab angeruehret
worden; ich aber hatte es bisher als einen Blattzeiger in meinem
Gebetbuechlein gefuehret.  Dann nahm ich auch mein Maentelein ab, und
rollte es zusammen in einen langen Wulst und flocht es durch die
obern Staebe des Gitters vor dem Bilde, als einen aufgerollten Vorhang,
zum Gedenken meiner zeitlichen Armut, welche durch Gott sich in
Freud und Fuelle gewandelt hatte.  Nun wendete ich mich nach dem
Garten zurueck, der mir ganz anders erschien als vorher.

So mag nichts vor dem Gemuete des Menschen bestehen, welches alles
nach sich umgestaltet.  Jetzt, da ich gebetet hatte, erschienen mir
alle die roten, leibfarben und weissen Bluemlein des Gartens jene
Blumen, durch die der Koenig Ahasverus in seinem Schlossgarten zu Suesan
gewandelt, seines Zornes zu vergessen.  Ja, es war mir, als sei der
liebe Gott durch diese Blumen gegangen und habe seinen gerechten Zorn
ueber meine Ungebaerde hier an der Lieblichkeit seiner Werke
gesaenftiget; denn hier an diesem ersten Morgen meines zwanzigsten
Jahres ist mir vieles Licht in der Seele aufgegangen, und ist mir der
Fruehling ein weiser Lehrer geworden.

Besonders aber hat mich der hohe Muensterturm erschuettert, als ich aus
einem schattichten Baumgang hervortrat und ihn ueber die Daecher der
Nachbarhaeuser auf mich niederschauen sah.  War mir es doch im Anfang
so bange vor ihm, wie es einer Grasmuecke sein muss, wenn ein Riese den
Busch ueber ihrem Neste oeffnet und auf sie niederblickt.  Alles
Menschenwerk, so es die gewoehnlichen Grenzen an Groesse oder Vollendung
ueberschreitet, hat etwas Erschreckendes an sich, und man muss lange
dabei verweilen, ehe man es mit Ruhe und Trost geniessen kann.

Ich habe dieses aber nicht allein bei dem Anblick dieses
schwindelhohen Turmes empfunden, sondern auch bei gar lieblichen und
feinen Werken, von welchen ich nur nennen will die ueberaus feinen und
natuerlichen Gemaelde des Malers Wilhelm in Koeln, der von den Meistern
als der beste Meister in allen deutschen Landen geachtet wird, denn
er malet einen jeglichen Menschen von aller Gestalt, als lebe er.
Die Werke dieses Wilhelms aber, die ich zu Koeln gesehen, sind
dermassen zart, fein, scharf und lebendig, dass man schier glauben
sollte, sie seien von Haenden der Engel gemacht, und erbebet man bei
ihrem Anblick, weil sie zu leben scheinen und doch nicht leben.  Man
fuehlet da wohl, dass der Mensch etwas sein und schaffen kann, was viel
herrlicher ist als sein gewoehnliches Sein und Schaffen, und man
erschrickt darueber, dass diese Herrlichkeit so fremd und selten ist;
daher wohl eine Menge Sprossen auf der Leiter zu dieser
Vollkommenheit wo nicht fehlen, doch unsichtbar sein muessen und wir
alle wohl tief herunter geworfen sind.

Die gewaltige Kuenstlichkeit des wunderwuerdigen Muensterturms haette
mich beinahe wieder niedergeschlagen; denn ich bedachte mit
Verwunderung, wie ich doch unter den hohen Eichen, in finstern
Waeldern, auf hohen Bergen, an steilen Abgruenden und bei stuerzenden
Wasserfaellen in einsamen Taelern recht in Einoede, ja ganz verlassen,
auch wohl gar hungrig gesessen und mich doch nicht so bewegt gefuehlt
als bei dem Anblick dieses Turmes.  Wenn ich die Blaetter und Zweige
der Baeume betrachte, so frage ich nicht, wie sie da hinauf gekommen,
und erschrecke nicht, wenn sie sich hin und her bewegen mit Rauschen;
aber wenn ich diesen wunderbaren Turm anschaue mit seinen vielen
Tuermlein, Saeulen und Schnoerkeln, die immer auseinander heraustreiben
und durchsichtig sind wie das Gerippe eines Blattes, dann scheint er
mir der Traum eines tiefsinnigen Werkmeisters, vor dem er wohl selbst
erschrecken wuerde, wenn er erwachte und ihn so fertig vor sich in den
Himmel ragen saehe; es sei denn, dass er auf sein Antlitz niederfiele
und ausriefe: "Herr, dies Werk ist nicht von mir in seiner
Vollkommenheit, du hast dich nur meiner Haende bedienet, mein ist
nichts daran als die Maengel, diese aber decke zu mit dem Mantel
deiner Liebe, und lasse sie verschwinden im Geheimnis deiner Masse."
Keiner aber hat dieses wohl erlebet, keiner hat einem solchen Werke
seiner Erfindung die Krone aufgesetzet, ganze Geschlechter sind von
den Baugeruesten herabgestiegen und haben sich zu Ruhe in die Graeber
zu den Fuessen des Turmes gelegt, der nichts davon weiss, und dasteht
ernst und steinern, der kein Herz und keinen Verstand hat, ja
eigentlich ein recht unvernuenftiger Turm ist, und doch dasteht, als
waere er aus sich selbst hervorgewachsen und brauche es keinem
Menschen zu danken.  Dieser gewaltige Ausdruck der Erhabenheit aber
in einem solchen Werke, an welchem die Weisheit und Muehe und Andacht
von Jahrhunderten an unendlichen Linien des Gesetzes, des
Verhaeltnisses, der Not und der Zier mit halsbrechender Kuehnheit
hinangeklommen, um auf dem Gipfel dem Herrn zu lobsingen, verbunden
mit seinem eigentlichen inneren Tode, so dass er, der alles durch sein
Dasein im tiefsten Herzen ruehret, doch gar nichts davon mitempfindet,
das ist es, was seinem Anblick und der Erscheinung aller gewaltigen
Menschenwerke einen Schrecken beimischet.  Es ist, als frage er: Was
bin ich, und warum bin ich, und was ist es, das dich also ruehret in
mir?  Was koennen wir ihm aber anderes antworten als: Die Werke des
Herrn sind unbegreiflich, er treibt uns, zu bauen und schaffen ueber
das Leben hinaus, denn wir waren unsterblich und vollkommen, und wir
sind gefallen in den Tod durch die Suende; du Turm aber stehe, als ein
Zeuge, dass wir dunkel fuehlen, was wir waren vor dieser Zeit, und dass
wir noch ringen nach unendlichem Ziel; so stehe du dann als ein
Traeger unsrer Muehe und unsrer Busse zu Ehren unsres Heilands und
Seligmachers Jesu Christi, der uns erloeset hat durch sein bittres
Leiden und Sterben.  Amen.

Also gedachte ich in mir, und wenngleich umgeben von lebenden Baeumen
und Blumen, in welchen, wie selbst in den harten Felsen, eine Seele
zu wohnen scheint, welche mit dem Menschen atmet und fuehlet, im
Fruehling sich mit ihm freuet, und im Winter mit ihm trauert, konnte
ich doch meine Augen nicht von dem Turme wenden.  Der Sinn des
Menschen strebet immer nach dem Unbegreiflichen, als sei dort das
Ziel der Laufbahn und der Schluessel des Himmels; denn bewundern kann
der Mensch allein, und alles Bewunderung Erregende ist ein Bote
Gottes, der uns mahnet an das Licht, das wir verloren, und das uns
wieder verheissen ist durch das Blut Christi, so wir uns dessen
teilhaftig machen.  Also ist mir auch immer alle meine Drangsal
erschienen als eine Sehnsucht nach einem bessern Leben, und alle
meine bittern Stunden waren nur die kalten, stuermenden Tage des
Winters, denen der liebliche Fruehling, angekleidet mit Blumen und
Gesang, folget, so ich saee guten Samen und fuelle meine Seele mit dem
Lobe Gottes.

In solchen Betrachtungen wollte ich wieder nach dem Sommerhaeuslein
gehn, sah aber meinen gnaedigen Herrn und Ritter gar tiefsinnig mit
gefalteten Haenden unter einem Baume im Sonnenschein sitzen, und
traute nicht, ihm vorueberzugehen, damit ich ihn nicht stoere.  Ich
stellte mich darum in seiner Naehe bescheidentlich an die Laubwand,
und nahm mein Barett in die Haende, erwartend, ob er seine Augen
vielleicht nach mir wenden moege.

Der Anblick meines Herrn erweckte eine grosse Ehrfurcht in mir.  Ich
hatte ihn gestern nicht recht gesehen, denn es dunkelte schon, da er
mich am Wege barmherzig zu sich nahm.  Er hatte ein schneeweisses Haar
am Haupt und Bart, und mochten wohl viele Sorgen ueber ihn hingeflogen
sein.  Ich erinnerte mich, nie einen so frommen alten Ritter gesehen
zu haben, der mit seinem ernsten und milden Antlitz ein solches
Vertrauen in mein Herz senkte.  Gott gebe, dass ich also in Ehren grau
werden moege! dachte ich bei mir und fuehlte mich mit ganzer Seele zu
dem lieben Herrn hingezogen.  Er aber schien sehr betruebt zu sein,
seufzte auch oft und tief, und die kleinen Voeglein, die ueber ihm in
dem Baume so lustig sangen, konnten ihn nicht troesten.

Da ich so eine Weile nach ihm hingesehen hatte, wendete er die Augen
zufaellig zu dem Orte, an dem ich stand, und redete mich freundlich an
mit den Worten: "Wie ist dir, Johannes, dass du so stille dastehest?"
Worauf ich ihm entgegnete: "Ich wollte Eure Ruhe nicht stoeren, Herr;
Ihr scheinet mir in schweren Gedanken."

Der Ritter aber sprach hierauf: "Johannes, wie gefaellt dir deine neue
Heimat; bist du zufrieden bei mir?"

Da sagte ich: "Herr, sollte ich nicht froh sein?  Da ich nun weiss, wo
schlafen und wo Brot finden und wem dienen um des Herren willen, da
weiss ich nun auch, wen lieben, wem danken ausser Gott, und fuer wen
beten ausser fuer mich.  Herr, meine neue Heimat gefaellt mir wohl; Gott
gebe, dass ich auch ihr wohlgefalle, und ihrer wuerdig werde."  Da
laechelte der Ritter und sprach: "Johannes, wenn dir deine Worte ernst
sind, so werden wir gute Gesellen sein, denn deine Rede gefaellt mir
wohl.  Aber was willst du tun, mir wohlzugefallen; was willst du mir
geben, da du nichts hast?"

Hierauf erwiderte ich: "Herr, ich bleibe Euer Schuldner vor der Welt,
denn ich kann Euch kein Wams geben fuer das Wams, das ich durch Eure
Gnade trage; aber vor Gott gebe ich Euch einen guten Zahlmann, denn
vor ihm schenke ich Euch mein Herz."

Da versetzte der Ritter scherzhaft: "Wenn ich dir nun auch mein Herz
geben wollte fuer das deinige, so behielt ich doch das Wams zugute;
wie dann, Johannes?"

Worauf ich entgegnete: "Herr, Ihr rechnet so gestreng, als wolltet
Ihr mich versuchen in Gegenrechnung, und so muss ich dann schon sagen,
dass mein Herz gewiss nicht Wert hat gegen das Eure, welches gepruefet
ist durch lange Jahre, da das meinige arm ist und ohne Verdienst, ja
da ihm alles Gute, was es gewollt hat, nicht zugute koemmt, da es
keinen Wert hat, den es Euch mit sich geben kann, weil der Glaube an
die Barmherzigkeit des Heilands nicht mit dem Herzen geschenkt werden
kann und dieser Glaube allein doch ein Herz zu beseligen und selig zu
machen vermag.  So nehmt es denn hin, wie es ist, und fueget hinzu,
was man nicht mitgeben kann.  Doch habe ich noch eine Gabe, deren ich
Euch geniessen lassen will, und die Ihr mir nicht so leicht einholen
sollet; denn sie ist rasch und fliehet davon, auch werdet Ihr sie mit
allem Ernste nicht leicht verdraengen moegen; denn sie ist lieblich und
lustig anzuschauen, und koennte ich sie Euch wirklich zu eigen geben,
so wuerdet Ihr sie nicht gerne wieder lassen, eine also gute Gesellin
ist sie."

Mein Herr, der sehr ernst geworden war, sagte hierauf, traurig vor
sich niederschauend: "Und was ist das vor ein Kleinod, Johannes, mit
dem du so prahlest?"

Da erwiderte ich: "Herr, es ist meine Jugend; deren will ich Euch
geniessen lassen, wie ich kann.  Damit Ihr Euer Alter vergesset bei
mir, will ich Euch erfreuen mit mancherlei froehlichen Reden und
Gedanken."

Aber was ich da zuletzt gesprochen hatte, war wohl toericht und ein
schlechter Anfang meiner versprochenen erfreulichen Reden; denn mein
gnaediger Herr ward nun sehr stille und finster.  Weil ich ihn an sein
Alter erinnert hatte, glaubte ich.  Da redete ich ihn schuechtern an:
"Herr, ich habe Euch mit toerichten Worten erzuernet."

Er aber sprach: "Das hast du nicht getan, Johannes, du hast die
Wahrheit gesprochen, aber mir ist schwerer aufs Herz gefallen, was
mir lange schon darauf liegt, mein Unwert.  Nun aber bedenke ich, ob
dein froehlicher Mut mir wohl diese Last von der Brust nehmen wird;
aber das mag wohl nicht sein; hast du mich nicht gefunden hier im
Gruenen, in einem lustigen Garten, von der lieben Sonne beschienen,
und angesungen von den unschuldigen Voegelein, nachdenklich und
betruebt?  Wirst du koennen, was der Fruehling nicht vermag?  So du aber
Kuenste gelernt hast, die ich nicht besitze, so wirst du mein
Schuldner nicht bleiben, wenn ich gleich selbst ewig Gottes Schuldner
bleibe.  Setze dich zu mir und sage mir treulich, wie du zur Armut
gekommen bist im Guten, und wie es sich mit dir begeben, bis ich dich
gestern an der Eiche gefunden habe im Blobsheimer Wald, und dann
sollst du ebenfalls von mir hoeren, warum ich betruebt bin."

Da ich die grosse Freundlichkeit meines Herrn aus dieser Rede
vernommen hatte, fasste ich einen guten Mut, setzte mich zu ihm unter
den Baum, und sprach also: "Mein gnaediger Herr und Ritter, es gibt
keinen ehrlicheren Weg ins Leben als die Geburt, denn unser Heiland
ist ihn auch gewandelt, und so gibt es auch keinen ehrlicheren Weg
zur Armut, als in ihr geboren zu sein, denn auch unser Heiland ward
in ihr geboren, und so kam ich zur Armut, als ich zur Welt kam.  Aber
ich bin doch nicht lang arm geblieben; denn ich fand eine
unaussprechlich liebe Mutter; die liess mich an ihrem Herzen
schlummern, und sah auf mich nieder mit sorgenden Liebesblicken, und
weckte sie mich nicht mit ihren Traenlein, die auf mich niederfielen,
so weckte sie mich mit Kuessen, und liess mich ihr eignes Leben aus
ihren Bruesten trinken; o Herr, war ich nicht reich, wer ist reicher
als ein neugebornes Kindlein?--Ja, ich war so reich, dass ich meiner
lieben Mutter Freud und Leid verdoppeln konnte, was Ihr wohl aus
einem Liede vernehmen werdet, das meine Mutter oft sang, wenn sie
mich in fruehster Jugend einschlaeferte, und habe ich es nach ihrem
Tode in ihrem Gebetbuechlein liegend gefunden; es ist aber gestellt,
bald als rede ein Kindlein zur Mutter, bald die Mutter zu ihm; nun
hoeret:


O Mutter, halte dein Kindlein warm,
Die Welt ist kalt und helle,
Und trag es fromm in deinem Arm
An deines Herzens Schwelle.

Leg still es, wo dein Busen bebt,
Und, leis herab gebuecket,
Harr liebvoll, bis es die aeuglein hebt,
Zum Himmel selig blicket.-Und weck ich dich mit Traenen nicht,
So weck ich dich mit Kuessen;
Aus deinem Aug mein Tag anbricht,
Sonn, Mond dir weichen muessen,

O du unschuldger Himmel du!
Du lachst aus Kindesblicken,
O Engelsehen, o selge Ruh,
In dich mich zu entzuecken!

Ich schau zu dir so Tag als Nacht,
Muss ewig zu dir schauen,
Und wenn mein Himmel traeumend lacht,
Waechst Hoffnung und Vertrauen.

Komm her, komm her, trink meine Brust,
Leben von meinem Leben;
O, koennt ich alle fromme Lust
Aus meiner Brust dir geben!

Nur Lust, nur Lust, und gar kein Weh,
Ach, du trinkst auch die Schmerzen;
So staerke Gott in Himmelshoeh
Dich Herz aus meinem Herzen!

Vater unser, der du im Himmel bist,
Unser taeglich Brot gib uns heute,
Getreuer Gott, Herr Jesus Christ,
Traenk uns aus deiner Seite.-Du strahlender Augenhimmel du,
Du taust aus Mutteraugen,
Ach Herzenspochen, ach Lust, ach Ruh,
An deinen Bruesten saugen!

Ich schau zu dir so Tag als Nacht,
Muss ewig zu dir schauen;
Du musst mir, die mich zur Welt gebracht,
Auch nun die Wiege bauen.

Um meine Wiege lass Seide nicht,
Lass deinen Arm sich schlingen,
Und nur deiner milden Augen Licht
Lass zu mir niederdringen.

Und in deines keuschen Schosses Hut
Sollst du deine Kindlein schaukeln,
Dass deine Kinder, so lieb, so gut,
Wie Traeume mich umgaukeln.

Da traeumt mir, wie ich so ganz allein
Gewohnt dir unterm Herzen;
Da waren die Freuden, die Leiden dein
Mir Freuden auch und Schmerzen.

Und ward dir dein Herz ja allzu gross,
Und hattest nicht, wem klagen,
Und weintest du still in deinen Schoss,
Half ich dein Herz dir tragen.

Da rief ich: Komm, lieb Mutter, komm!
Kuehl dich in Liebeswogen!
Da fuehltest du dich so still, so fromm
In dich hinabgezogen.

So mutterselig ganz allein
In deiner Lust berauschet,
Hab ich die klare Seele dein,
Du reines Herz, belauschet.

Was heilig in dir zu aller Stund,
Das bin ich all gewesen;
Nun kuess mich, suesser Mund, gesund,
Weil du an mir genesen.

O selig, selig ohne Schuld,
Wie konnt ich mit dir beten;
O wunderbare Ungeduld,
Ans scharfe Licht zu treten!

O Mutter, halte dein Kindlein warm,
Die Welt ist kalt und helle,
Und trag es fromm, bist du zu arm,
Hin an des Grabes Schwelle.

Leg es in Linnen, die du gewebt,
Zu Blumen, die du gepfluecket,
Stirb mit, dass, wenn es die aeuglein hebt,
Im Himmel es dich erblicket.

So lallt zu dir ein frommes Herz,
Und nimmer lernt es sprechen,
Blickt ewig zu dir, blickt himmelwaerts
Und will in Freuden brechen.

Brichts nicht in Freud, brichts doch in Leid,
Bricht es uns allen beiden.
Ach, Wiedersehen geht fern und weit,
Und nahe geht das Scheiden!


Als ich das Lied ganz hergesagt, waren ich und mein Herr Ritter ein
bisschen stille.  Dann hob er an und sprach: "Du hast recht, lieber
Johannes, du warst recht reich, eine so liebe Mutter auf Erden zu
finden; das ist ein schoenes Lied, aber es ist auch viel Trauer darin;
wer hat es denn also gesetzet, dass es am Ende so schmerzlich vom
Scheiden spricht?"

Da sagte ich: "Mein Vater hat es gesetzt, als ich noch nicht geboren
war, da er von meiner Mutter scheiden musste, und hat sie ihn nie
wiedergesehn, und kenne ich ihn auch nicht."  Da brachen mir die
Traenen aus, aber mein gnaediger Herr fuhr mir freundlich mit der Hand
ueber das Haupt und sagte: "Sei wohlgemut!  Ich will dein Vater sein,
das reicht auf Erden hin, Gott gebs!"  Da kuesst ich ihm die Hand und
fuhr fort: "Ach, Herr Ritter, solcher Reichtum an einer so lieben
Mutter war noch nicht genug; denn gute Leute nahmen mich auf ihre
Arme und trugen mich in die Kirche; da ward ich durch die heilige
Taufe aufgenommen unter die Kinder Gottes und ward gereinigt von
aller Suende und ward teilhaftig der Versuehnung unseres Herrn Jesu
Christi.  Da ward ich erst reich ueber alle Massen, da hatte ich das
ewige Leben und den Schluessel des Himmels geschenket.  Dann aber auch
ward mir gegeben viele irdische Herrlichkeit, und was zum Leben noetig
und lustig ist; denn ich ward gelehret, dass der Glanz der Sonne all
mein Gold sei, der Spiegel der Fluesse all mein Silber, die gruenen
Wiesen mit ihren Blumen all meine Teppiche und Tapezereien, der
Himmel mit seinen blauen gestirnten Gewoelben und der gruene hohe Wald
alle meine Gebaeude und Hallen; ja endlich bin ich so reich geworden,
dass mir die ganze Welt offen stand, und alle guten Menschen meine
Diener warden, zu denen ich sprechen durfte: Gib mir dies, gib mir
jenes; und hatte ich auch keinen Herrn, als den Herrn aller Herren,
den lieben Gott, der mir das Leben zu einem Leben gegeben, und in
dessen Haende ich es, so der heilige Geist seine Gnade verleiht, und
mein Herr Jesus sich meiner erbarmt, ohne grosse Makel zurueckzugeben
hoffe, und habe ich mir zum Spruche auf mein Schild erwaehlt--denn ich
bin eines Ritters Sohn--:


Der Himmel ist mein Hut,
Die Erde ist mein Schuh,
Das heilge Kreuz ist mein Schwert,
Wer mich sieht, hat mich lieb und wert."


Da laechelte Herr Veltlin und sprach: "Dein Hut ist besser als deine
Schuh, die wirst du dir bald ablaufen, aber dein Schwert ist das
maechtigste auf Erden und hat einen guten Waffenschmied gehabt, du
bist ein guter Ritter, und deine Fahrt mag friedlich abgehen, denn
die dich sehen, haben dich lieb und wert.  Aber erzaehl mir nun dein
Herkommen!"

Da zog ich ein Buch aus meinem Buchbeutel und sprach: "Ich will es
Euch lesen, denn ich habe angefangen, es mir aufzuschreiben, und zwar
so recht ausfuehrlich, wie es mir eingefallen, mit allerlei Rede und
Betrachtung; wie mir bewusst ward, dass es gewesen ist und gewesen sein
kann."  Da sprach Herr Veltlin: "Du kannst schreiben?  Johannes, das
kann ich nicht, und bin ich begierig zu hoeren, ob du auch alles so
aufgeschrieben, dass ich es wohl geniessen mag; denn da die Schrift als
etwas Kuenstlicheres und dem Menschen Merkwuerdigeres gegeben wird als
gewoehnliche Rede, die schnell dahin fliegt, so soll sie auch des
Aufbehaltens wuerdiger dem Menschen dargereicht werden, und also
wohlgesetzt und deutlich sein.  Lies nun!"  Da hob ich an: Chronika
des fahrenden Schuelers Johannes Laurenburger, von Polsnich an der Lahn


Dieses Buch ist mir wert und lieb;
Wer es mir stiehlt, der ist ein Dieb.


Ich bin geboren am 20. Mai 1318 zu Polsnich an der Lahn; das ist ein
Hof, der gehoert zum Kloster Arnstein, darin ich getauft wurde
Johannes.  Meine Mutter selig wohnte in einem kleinen Haeuslein vor
dem Hof, und nannte man sie die schoene Laurenburger Els; mein Vater
aber, den ich nie gesehen, war der Ritter von der Laurenburg, die dem
Kloster Arnstein gegenueber an der Lahn liegt.  Was es aber fuer eine
Beschaffenheit mit ihm habe, will ich hier niederschreiben, so viel
ich erfahren, wenn ich zu der Zeit in meinem Leben gelange, da es mir
selbst bekannt worden.

Das erste, dessen ich mich aus fruehster Jugend von meiner Mutter
recht deutlich erinnre, ist, dass sie mich lehrte, mich mit dem
Zeichen des heiligen Kreuzes zu bezeichnen und die Haende zu falten
und das Vaterunser und den englischen Gruss zu beten.  Sie sagte mir
die Gebete vor, ich schaute nach ihren Lippen und sprach ihr nach,
und ich erinnere mich noch recht sehr deutlich meiner grossen Freude,
als ich zum ersten Male abends neben ihr an ihrem Betschemel kniete,
und diese heiligen Gebete mit ihr fertig und ohne Fehl sprach.  Jetzt
noch, wenn ich bete, ist es mir oft, als schaute ich nach ihren
Lippen und spraeche ihr nach.

Sie war arm, fromm und arbeitsam, und wenn ich sie gleich spaeter in
mancherlei Geschaeft gesehen, schwebt mir ihr Bild doch meistens
betend, singend oder spinnend vor Augen.  Wenn sie mich manchmal
abends schon im Bette entschlafen glaubte, wachte ich noch und
horchte auf das Schnurren ihrer Spindel und ihren ruehrenden Gesang;
denn sie sass spaet auf, ihr Brot in Ehren zu verdienen.

Der Anblick meiner holdseligen Mutter, wenn sie so bei Lampenschein
vor sich hinsang und spann, ruehrte mich oft bis zu Traenen; warum, das
weiss der liebe Gott gewiss, zu dem ich wohl zuhoerend mit kindischem
Herzen fuer sie gebetet habe.

Einmal weiss ich, dass ich gar sehr weinen musste; als ich sie nachts
bei ihrem Rocken so vor sich hin singen hoerte, da fing eine
Nachtigall vor unserm Fenster auch an zu singen; es war schon sehr
spaet, und der volle Mond schien klar und hell.  Meine Mutter aber
hoerte nicht auf zu singen, und sang das Voegelein und sie zugleich.
Da habe ich zum erstenmal Traurigkeit empfunden und kindische Sorgen
um den Ernst des Lebens gehabt, die ich wohl noch fuehle, aber nicht
auszusprechen vermag; da habe ich mich auch leise im Bette
aufgerichtet und meiner Mutter zugehoert.  Sie sang aber ein Lied, das
lautete also:


Es sang vor langen Jahren
Wohl auch die Nachtigall;
Das war wohl suesser Schall,
Da wir zusammen waren.

Ich sing und kann nicht weinen
Und spinne so allein
Den Faden klar und rein,
Solang der Mond wird scheinen.

Da wir zusammen waren,
Da sang die Nachtigall;
Nun mahnet mich ihr Schall,
Dass du von mir gefahren.

So oft der Mond mag scheinen,
Gedenk ich dein allein;
Mein Herz ist klar und rein,
Gott wolle uns vereinen!

Seit du von mir gefahren,
Singt stets die Nachtigall;
Ich denk bei ihrem Schall,
Wie wir zusammen waren.

Gott wolle uns vereinen,
Hier spinn ich so allein;
Der Mond scheint klar und rein,
Ich sing und moechte weinen!


Besonders traurig aber kam es mir vor, dass der Vogel und meine Mutter
zugleich sangen und doch nicht recht miteinander, und haette ich
damals wohl wissen moegen, ob der Vogel auch in seinem Gesange meiner
Mutter gedachte, und ob er auch lieber geweint als gesungen haette.
Ich fragte darum meine Mutter mit den Worten: "Mutter, was singt denn
die Nachtigall dazu?"

Da sagte sie: "Die Nachtigall sehnt sich und lobet Gott; also tue ich
auch.  Aber, Johannes, warum wachst du?  Schlafe, du musst morgen frueh
heraus und mit mir nach Kloster Arnstein gehn; wenn du nicht schlaefst,
so nehme ich dich nicht mit."  Da loeschte sie die Lampe aus, und
trat vor mein Bettlein und machte mir das Zeichen des Kreuzes auf
Stirne, Mund und Herz und kuesste mich, und da ich fuehlte, dass sie
weinte, schlang ich meine Arme um ihren Hals und drueckte ihr Antlitz
fest an das meinige, und da weinten wir beide.

Ich fragte sie aber: "O liebe Herzmutter, was weinest du, und warum
machst du mir nochmals das Kreuz?  Ich habe ja schon gebetet."

"Lieber Johannes", sprach sie hierauf, "ich mache dir immer das Kreuz
und kuesse dich, wenn ich schlafen gehe, dass dir Gottes und deiner
Mutter Segen in der Nacht zugute komme; aber du hast bisher immer
schon geschlafen, wenn ich es tat, und wusstest es darum nicht."  Aber
warum sie weine, sagte sie mir damals nicht.  Darauf entkleidete sie
sich und legte sich zu Bette, und betete laut, ich aber sprach ihr
nach:


Herr Jesus, ich will schlafen gehn,
Lass vierzehn Engel bei mir stehn,
Zwei zu meiner Rechten,
Zwei zu meiner Linken,
Zwei zu meinen Haeupten,
Zwei zu meinen Fuessen,
Zwei, die mich decken,
Zwei, die mich wecken,
Zwei, die mich weisen
Zum himmlischen Paradeise!

Worauf wir ruhig einschliefen.

Am folgenden Morgen wachte ich frueher auf als die Mutter.  Die
Schwalbe begann zu singen.  Ich kleidete mich leise an und trat an
das Bett meiner Mutter; die hatte die Haende ruhig gefaltet, und der
junge Tag schien auf ihr Angesicht.  Ihr Anblick erfuellte mich mit
Liebe und Trauer, denn ich hatte Barbara, die Tochter des Hofmeiers,
neulich also mit gefaltenen Haenden stille im Sarge liegen sehn, und
ergriff mich eine so tiefe Angst, dass ich meine Mutter mit ungestuemen
Kuessen erweckte.  Sie erwachte in meinen Armen, und als ich ihr die
Ursache meiner Traenen sagte, nahm sie meine Haende von ihrem Hals und
faltete sie, und schloss sie in ihre lieben Haende, und so beteten wir
zusammen zu Gott, und dankten ihm, dass er uns diese Nacht erhalten
und uns verliehen habe, diesen Tag zu unserer Besserung anzutreten.
Am Schlusse des Gebetes sagte die Mutter: "Du hast gefuerchtet, ich
sei tot, Johannes; sterben muessen wir alle, halte dich an unsern
Herrn Jesum und die himmlische Mutter Maria, die werden dir Vater und
Mutter sein, besser als dein irdischer Vater und ich, wenn auch ich
dich verlassen muss.  Und wenn ich einst die Haende so schliesse, um zu
beten, da ich zur ewigen Ruhe entschlafe, so schliesse auch deine
Haende so in die meinigen und bete mit mir, auf dass uns der Heiland
zusammen in die ewige Herrlichkeit seines Angesichts schauen lasse.
"-Da wurd ich still und trat an das Fensterlein unsrer Kammer und sah
nach dem kommenden Tag.  Als sich aber meine Mutter angekleidet hatte,
trat sie hinter mich, und hielt mir freundlich die Augen zu, mit den
Worten: "Warte ein wenig, liebes Kind, gleich wirst du etwas sehen,
das du nie gesehen."  Waehrend sie mir so die Augen zuhielt, fragte
ich sie: "Liebe Mutter, ist das Gebet dann kraeftiger, und gefaellt es
dem lieben Gott dann besser, wenn man die Haende so zusammen faltet,
wie du mit mir getan?"--"Gewiss", sagte die Mutter, "wenn die, so es
tun, sich so lieben wie wir, aber den lieben Gott doch noch viel mehr
als einander, und wenn in der Kirche alle Leute zusammen beten und
der Priester am Altare betet, da ist das Gebet des Priesters die Hand,
in die sie alle ihre Haende gefalten haben.  Was habe ich dich von
der christlichen Liebe gelehrt?"  Da sprach ich: "Du sollst Vater und
Mutter lieben, auf dass du lang lebest auf Erden; du sollst deinen
Naechsten lieben wie dich selbst und Gott ueber alles."--"Recht", sagte
die Mutter, "o wie selig waere die Welt, wenn alle Menschen so
vereinet beteten, wie wir es heut tun konnten, und wie es eine fromme
Gemeinde in der Kirche tut."  Da sagte ich kindisch: "Aber alle
Menschen koennen doch nicht ihre Haende zu zwei Haenden zusammenlegen.
"--"O gewiss, das koennen sie", erwiderte die Mutter, "und das in
unsers lieben Erloesers Jesus Christi Haende, der ueberall und an allen
Orten ist, und seine heiligen Haende fuer uns am Kreuze ausgespannt hat,
uns zu erloesen von der Suende.  Denn er hat uns ja das Gebet gelehret,
und er ist die Hand, in welche wir unsre Haende legen muessen, so
unser Gebet zu Gott dringen soll; denn er selbst hat auf Erden gesagt:
"Alle Dinge sind mir uebergeben von meinem Vater, und niemand
erkennet den Sohn, als nur der Vater, und niemand kennet den Vater,
als nur der Sohn, und wem es der Sohn will offenbaren.  Kommet her zu
mir, alle, die ihr muehselig und beladen seid, ich will euch erquicken."
Und der heilige Johannes sagt: "Der Vater hat den Sohn lieb und
hat ihm alles in seine Hand gegeben.  Wir haben einen Fuersprecher
beim Vater, Jesum Christum, den Gerechten; der ist die Versoehnung fuer
unsre Suenden, doch nicht allein fuer die unsrigen, sondern fuer die
Suenden der ganzen Welt.  Es ist ein Gott und ein Mittler zwischen
Gott und den Menschen, der Mensch Jesus Christus, der sich selbst fuer
uns alle zur Erloesung hingegeben hat."  Ach, moechten nur alle ihre
Haende in des Heilands Hand, in die Gott alles gegeben hat, glaubend,
hoffend und liebend legen; dann wuerden wir alle zusammen schauen in
das Angesicht Gottes."  Nach diesen Worten tat die liebe Mutter ihre
Haende von meinen Augen und sprach: "Gelobet sei Jesus Christus!", und
ich erwiderte: "In Ewigkeit, Amen!" und sah mit grosser Seligkeit in
den Glanz der Morgensonne, die ueber dem Lahntal hervorstieg. "Ach,
Mutter", rief ich aus, "ist dieses Gottes Angesicht?"--"Nein, mein
Kind", erwiderte sie, "das ist nur seine erschaffene Sonne, die er
ueber uns arme suendige Menschen scheinen laesst; aber denen, die ihn
lieben, hat Gott bereitet, was kein Auge gesehn und kein Ohr gehoert
hat, und was in keines Menschen Herz gekommen ist."

Ich habe aber damals die Sonne zum ersten Male aufgehen sehen, weil
ich so frueh vorher nie aufgestanden.  Dieses Morgens und aller meiner
Mutter Rede und Tun an demselben habe ich bis jetzt gar oft mit
grossem Nutzen gedacht.  Nun aber nahm meine Mutter Linnen, das sie
gewebt, und Garn, das sie gesponnen und gezwirnet, um es in dem
Kloster zu verkaufen.  Sie trug es in dem Korbe auf dem Kopfe, und da
ich sie darum gebeten, gab sie mir einige Straenge des Garns zu tragen,
welche ich mit einer grossen Liebe zu meiner Mutter sehr sorgfaeltig
bis nach Arnstein getragen habe.  Wir kamen daselbst in des Abtes
Stube, die war mit schoenen Bildern ausgemalt; auch handelte der Abt
selbst um das Tuch mit der Mutter und war ein heiliger, aber sonst
gar freundlicher und lustiger Mann, fragte mich auch, da ich die
schoenen Bilder an den Waenden so fleissig betrachtete: "Hans, dir
gefaellt wohl meine Zelle; hast du auch Lust, ein geistlicher
Ordensherr zu werden?  Wenn du fromm und fleissig bist, kannst du mit
der Zeit diese meine Bilder besitzen und Abt sein, wenn ich in dem
stillen Konvent unter der Kirche schlafe."

Da erwiderte ich: "Ich haette wohl Lust dazu, Abt in der schoenen Zelle
zu sein, Hochwuerdiger Herr, wenn meine liebe Mutter mit drinnen
wohnen wollte."  Da lachte der Abt und sprach: "Lieber Hans, wenn die
schoene Laurenburger Els mit in den Zellen wohnen duerfte, moechte wohl
das kleine Klosterpfoertlein zu enge werden, so viele sollten den
heiligen Orden suchen; aber das geht nicht, denn der Herr spricht,
wir sollen das Kreuz auf uns nehmen, alles verlassen und ihm
nachfolgen; und doch wohnet eine Mutter mit uns in unsern Zellen, die
ist noch viel lieblicher und milder als die deine."  Da sah ich bald
den Abt, bald meine Mutter an und konnte seine Rede nicht recht
glauben, sagte auch zuletzt: "Ach, Hochwuerdiger Herr, zeiget mir sie!"
Da lachte der Abt wieder und sprach: "Mein Hans, zeigen kann man
sie nicht, aber wir leben alle in ihrem Schosse, und auch du; es ist
die heilige Mutter, die Kirche, welche unser lieber Herr Jesus sich
zu einer Braut erkoren; aber das verstehest du noch nicht."  Da sagte
ich: "Nein!", und er gab mir drei Bildlein aus seinem Gebetbuch, das
war St. Joergen Bild, meines Vaters, Ritter Joergen von der Laurenburg,
Patron, St. Elsbethen Bild, meiner Mutter Patronin, und St. Johannsen
mit dem guelden Mund Bild, mein Patron, worueber ich grosse Freude
empfand, und als ich ihm den aermel kuessen wollte, reichte er mir die
Hand und sprach: "Johannes, bitte Frau Else, deine Mutter, dass sie
dich bald herauf zur Schule tut, da sollst du zur Messe dienen lernen,
und fuer jede Messe einen halben Heller von mir erhalten."  Da bat
die Mutter den Abt um seinen Segen, und knieten wir beide vor ihm,
und er legte seine Haende auf uns und betete.

Meine Mutter liess aber von dem Geld, das er ihr fuer die Linnen
gegeben, zurueck, eine heilige Messe fuer ihr Anliegen in Sankt Joergen
Kapelle zu lesen, und da der Abt fragte: "Laurenburgerin, was ist
Euer Anliegen?", traten meiner Mutter die Traenen in die Augen, und
sie sprach mit Schaemen: "Das stell ich Gott anheim, Hochwuerdiger Herr."
Der Abt erwiderte hierauf mit ernster und freundlicher Stimme:
"Laurenburgerin, nehmet Euer Geld zurueck und wendet es Eurem Kinde zu;
ich weiss, Ihr lebet bedraengt, ich will das heilige Messopfer selbsten
fuer Euch halten und von ganzem Herzen fuer Euch beten; aber ergebet
Euch auch in den Willen des Herrn, und hanget nicht weltlichem Kummer
allzu sehr nach."  Meine Mutter aber wollte das Geld nicht wieder
nehmen und sprach: "Der Himmel segne Euch, Hochwuerdiger Herr, fuer
Eure Milde, aber ich bedarf des Geldes nicht, welches ich zu heiligem
Opfer erarbeitet; tut des edlen Laurenburgers Weib den Schimpf nicht
an, als koenne sie nicht ein kleines Opfer erarbeiten."  Da sprach der
Abt: "So Ihr Euch das zu Herzen nehmet, will ich dafuer ein Kerzlein
vor St. Joergen Bild aufstecken lassen.  Linnen und Garn gebet unten
im Kloster dem Bruder Sulpizius, dass er Chorhemden daraus mache; denn
Eure Linnen sind gar fein."  Da nahm die Mutter die Linnen, und gaben
wir sie unten dem Bruder Schneider; der hielt aber der Mutter den
Korb zurueck, bis wir aus der Kirche kamen.

In der Kirche gingen wir zur Linken in eine Kapelle; da stand auf dem
Altar St. Joergen Bild, wie er den Drachen durchbohret; den Altar
haben die Ritter von der Laurenburg gestiftet und viele Gaben zu dem
Kloster getan, haben auch ihr Begraebnis in dieser Kapelle, wie ich
nachmals erfahren.  Zur Rechten des Altars kniete ich mit meiner
Mutter nieder, bei einem steinernen Bilde, das in die Wand gemauert
war.  Dieses stellte aber einen alten Ritter vor, der hatte ein
langes geistliches Gewand an, und legte einem jungen Ritter, der vor
ihm kniete, die Haende auf das Haupt.  Meine Mutter sah oft und mit
recht innerlicher Bewegung nach dem knienden Ritter.  Ich betrachtete
ihn auch, und empfand eine grosse Freude an ihm, haette ihm auch gern
etwas Liebes getan und setzte ihm drum einen gruenen Kranz auf sein
steinern Haupt, den ich mir im Walde geflochten und noch spielend in
der Hand trug.  Da meine Mutter dies sah, fuhr es wie ein Blitz durch
ihre Augen, und umarmte sie mich heftig in der Kirche, aber ihre
Wangen wurden schamrot und ihre Augen voll Traenen; da liess sie mich
los und senkte das Haupt auf den Betstuhl.  Ich empfand grosse
Bangigkeit um ihre ruehrende Gebaerde.  Da trat ein Ordensbruder aus
der Sakristei mit einer schoenen bunten Wachskerze; die zuendete er an
der ewigen Lampe an, nahte dann unserm Betstuhl und reichte sie
meiner Mutter und mir zu kuessen, und als wir dies getan, steckte er
sie auf St. Joergen Leuchter, der neben St. Joergen Altar stand und
gestaltet war wie eine Lanze, die durch einen Lindwurm gestochen ist.
Das war die Opferkerze, die uns der Herr Abt versprochen.  Nun klang
das Gloecklein, und der fromme liebreiche Herr trat mit dem
Ministranten zum Altar und las uns die heilige Messe selbst mit
grosser Andacht.  Da sagte mir meine Mutter ins Ohr: "Bete huebsch
fromm, Johannes, der stehende alte Ritter ist der alte Laurenburger,
dein Grossvater, bete huebsch fuer ihn!"  Nun hatte ich den Mut nicht
mehr, nach dem Bilde zu schauen, und ward mir mein Grossvater von
damals an ein gar ernster und sorglicher Gedanke, aber ich habe zum
ersten Male gebetet mit einer recht innerlichen Herzensangst, wie
frueher nie; warum ich aber so gebetet, kann ich mich nicht mehr
deutlich entsinnen.

Da die Messe zu Ende war, fragte ich meine Mutter wieder nach dem
steinernen Bilde mit den Worten: "Mutter, was macht denn der alte
Laurenburger da?"  Aber sie antwortete nicht, und sah mit nassen
Augen den knienden Ritter an, dem ich das Kraenzlein aufgesetzet.  Als
ich sie nochmals fragte, sagte sie: "Der alte Laurenburger tut, was
ich dir gestern abend tat, da ich dich im Bette mit dem heiligen
Kreuze bezeichnete."  Da fragte ich sie weiter: "Will denn der alte
Laurenburger auch schlafen gehn?"  Und sie sprach: "Ja, er will
schlafen gehn in die ewige Ruhe."  Ich aber fragte weiter: "Will denn
der kniende Ritter auch schlafen gehn?"  Da sprach sie: "Ach, Gott
gebe ihm ein seliges Erwachen, so er schon schlaeft!" und ward wieder
sehr traurig, und hob mich hinauf an dem Bilde, mit den Worten:
"Kuesse den Knienden, habe ihn recht lieb, es ist dein guter Vater."
Da kuesste ich ihn herzlich und setzte ihm das Kraenzlein zurecht auf
seinem Haupt, wollte ihn auch nicht lassen.  Meine Mutter aber
behielt mich auf dem Arme und trug mich aus der Kirche hinaus, und
haette sie schier auch ihren Korb vergessen, der noch bei dem Bruder
Sulpizius stand.  Der aber kam uns nachgelaufen und brachte den Korb;
da war ein schoenes weisses Klosterbrot drinnen und ein Krueglein voll
Weins, das schenkte uns der Herr Abt.

Sie dankte und ging ruhig mit mir links dem Walde zu, einen andern
Weg, als wir hergekommen waren.  Sie hatte den Korb am rechten Arme
und trug mich auf dem linken; ich sagte ihr, dass ich nicht muede sei,
und es ihr sauer werde, sie solle mich gehen lassen.  Aber sie wollte
mich nicht loslassen, und ich merkte in ihr eine geheime Lust, mich
zu tragen, und sie schloss mich manchmal fester mit dem Arme an ihre
Brust, so dass ich den Schlag ihres Herzens fuehlte.  Da ward ich mir
so recht lebendig ihrer Liebe bewusst, und genoss ihrer Guete mit
kindlicher Freude; denn sie pflegte mich sonst nicht zu tragen, weil
sie, wenn gleich gross und schlank, doch durch manche Sorge und
Nachtwache entkraeftet war.  Sie war zart und weiss mit langen blonden
Haaren, und wie goldne Strahlen waren die Wimpern ueber ihren reinen
blauen Augen, die mich noch immer mit Friede, Liebe und Warnung
anblicken.  Ja, ihr liebes Angesicht war wie ein durchsichtiges
Fensterlein ihres Herzens, aus dem ihre Seele mit jeder innern
Bewegung erroetend und erbleichend zum Himmel schaute.  Ihr Mund aber
war ruhig und zart geschlossen, und erregte eine zuechtige Ehrfurcht.
Ich sage dies hier; denn ich werde nimmermehr vergessen, mit welcher
Liebe ich damals ihr edles Angesicht betrachtete, und wie gut und
holdselig sie aussah, da sie mich so zaertlich durch die freie Luft
ueber die gruene Wiese hintrug, und meine Haerlein und ihre langen
blonden Haare in dem Winde durcheinanderflogen, und die Lerche ueber
uns, gegen die Sonne schwebend, lobsang.  Da war mir unendlich wohl,
und meine Sehnsucht, sie nicht zu ermueden, ward so inbruenstig, dass
ich glaubend fuehlte, ich ermuede sie nicht, und, mit ihren Haaren
spielend, zu ihr sagte: "Liebe Mutter, bin ich nicht recht leicht?
Mir ist, als traeume ich, ich floege."  Sie aber antwortete nicht, als
mit einem zaertlichen Druck ihres Arms, und ich begann ihr ihre Haare
in Zoepfe zu flechten, dass ihr der spielende Wind nicht beschwerlich
fallen moege, und sie liess es mit freundlichem Hinneigen ihres Kopfes
gern geschehen.  Da ich aber fertig war und sie mich durch den Wald
unter den Baeumen hintrug, brach ich einen gruenen Eichenzweig ab, wand
ihn in einen Kranz, und setzte ihn ihr auf das Haupt mit den Worten:
"Liebe Mutter, nun bist du geschmueckt wie der kniende Ritter in St.
Joergen Kapelle, nun hast du auch ein Kraenzlein auf, und wenn er uns
nun durch den Wald entgegengeschritten kaeme, wuerdet ihr euch beide
wohl sehr aneinander erfreuen ueber die schoenen Kraenze?"  Meine Mutter
aber antwortete nicht und ging traurig fort, worueber ich auch betruebt
wurde.

So zogen wir still und einsam wohl eine Stunde lang durch den dichten
Wald, als waeren wir die einzigen Menschen auf der Welt, und haetten
nicht viel Freude.  Nun ward es lichter in den Zweigen, und der Wald
endete sich gegen den Rand des Berges, der sich in das einsame
Lahntal senkte; hier kuesste mich die Mutter und liess mich an die Erde.
Wir standen aber auf einer gruenen Waldwiese, die ein frischer Quell
erquickte, der mit Umwegen an dem mannigfaltig unterbrochenen Abhange
zu der Lahn hinabeilte.  Wo wir standen, war die Gegend sanft und
mild, ein grosser alter Birnbaum hing schwer voll gelber Birnen, und
um ihn her standen mehrere Vogelbeerbaeume, die mit ihren
feuerfarbenen Fruechten lustig gegen den dunkeln Wald abstachen;
ausserdem begrenzten und durchschnitten den Platz mancherlei
Fruchtstraeucher, Haselbuesche, Johannis--und Klosterbeerstraeucher, und
ich hatte die Fuelle zu brechen und zu geniessen.  Gegen uns ueber
erschien die Gegend ernster.  Das Lahntal schliesst, von diesem Punkte
gesehen, den Spiegel des Flusses mit einer Kruemme wie einen
tiefliegenden See ein, und die Berge lagen, mit dunklem Walde bedeckt,
streng und finster um diesen her, als haetten sie tiefsinnige
Gedanken ueber ein Leid, das hier geschehen.  Die Mutter stand stille
und schaute ruhig in die Gegend hinein, ich hatte aber den Deckel des
Korbes genommen, ihn mit breiten Haselnussblaettern bedeckt, und
sammelte mit aengstlichem Fleisse die schoensten Brombeeren und
Himbeeren, und was sonst an wohlschmeckenden Traeublein zu reichlicher
Lese sich darbot.  Zwischen der Arbeit schaute ich oft nach ihr, sah
auch mit Freude, wie der Anblick der Gegend ihr Antlitz zu erheitern
schien, und als ich meine Ernte ihr darbot, laechelte sie freundlich,
strich mir mit der Hand ueber die Stirne und sagte: "Schoenen Dank,
Johannes, du bist ein gutes Kind."

Dann fuehrte sie mich rechts dem Dickicht zu, wo wir nach wenigen
Schritten vor einer kleinen verlassenen Huette standen; der Efeu hatte
frei die Waende umrankt, und selbst die verschlossene Tuer mit seinem
Gitter umzogen.  Die Mutter hob mich an einem alten Wacholderbaum in
die Hoehe, der neben der Tuere stand, und ich musste ihr aus einem Loche
in demselben einen Schluessel holen, mit welchem sie die Tuere
aufschloss, nachdem ich ihr geholfen hatte, die Efeuranken behutsam,
ohne sie zu zerreissen, von der Tuere abzuloesen.  Nun gingen wir durch
eine kleine, geraetlose Kueche in eine viereckte Stube.  Ich trat mit
Scheu hinein; denn die wenigen Strahlen, welche durch die
verschlossenen Fensterladen fielen, zeigten mir allerlei grosse Voegel
an den Waenden in unbestimmtem Lichte.  Meine Mutter aber stiess
sogleich einen Fensterladen auf, und da sah man nach der andern Seite
des Lahntals, wo das alte Laurenburger Schloss aus schwarzem Bergwald
hervorragte.  An den Waenden der kleinen Stube sah ich auf
eingemauerten Hirschgeweihen vielerlei ausgestopfte Voegel befestigt,
und besonders eine Reihe alter Falken; ausserdem lehnten und hingen
mancherlei Jagdgeraete, Armbrust, Speere, Netze u. dgl., in schoener
Ordnung um einen einfachen Betschemel, der vor dem holzgeschnitzten
heiligen Hubertusbilde stand.  Da war St. Hubertus abgebildet, wie er
vor einem Hirsche kniet, der ihm mit einem Kreuze zwischen den
Geweihen auf der Jagd entgegengetreten, da ihm der Herr sein wildes
Herz geruehrt.  Ich betrachtete alle diese Dinge, die ich frueher nie
gesehen, mit bangem Staunen, waehrend meine Mutter, auf einem
hoelzernen Stuhle sitzend, still dem Fenster hinaus nach der
Laurenburg sah.  Alles, was mir seit dem letzten Abend begegnet war,
hatte die ruhige Folge der gewohnten Eindruecke in meiner Seele
unterbrochen, und wenn ich jetzt zurueckgedenke, moechte ich meine
damalige Empfindung wohl dem Gefuehl eines Rades vergleichen, wenn es
in der Muehle ploetzlich lebendig werden und sehen koennte, wie es sich
selbst und alle die andern Raeder sich mit ihm herumdrehen, ohne sich
doch gleich vorstellen zu koennen, was es selbst und die andern Raeder
eigentlich sollen, und was ueberhaupt eine Muehle ist.  Besonders aber
befremdete es mich, dass meine Mutter mit allem dem Geraete der Huette
ganz vertraut war, und in der Huette tat, als waere sie immer darin
gewesen; darum fragte ich sie mit den Worten: "Liebe Mutter, bleiben
wir nun hier, ist dies auch unser Haeuslein?  Dann will ich uns einen
kleinen Garten bauen und ein Vogelsteller werden."  Da entgegnete sie
freundlich: "Was willst du dann mit den Voeglein anfangen?", worauf
ich sagte: "Ich will sie das Vaterunser beten lehren."  Da fragte sie:
"Weisst du denn, wo dein Vater ist?"  Und ich antwortete: "Im Himmel."
Nun nahm sie mich zu sich, und ich musste mich zu ihren Fuessen
setzen, und da erzaehlte sie mir ohngefaehr das, was ich hier weiter
niederschreibe.

Wenn ich auch gleich jedes ihrer lieben Worte jetzt, da ich erwachsen
bin, nicht mehr so recht eigentlich wissen kann, duerfte es doch nicht
viel anders gelautet haben; denn ich habe mir alles scharf in das
Gedaechtnis gefasst, und es mir oft wieder von ihr erzaehlen lassen, so
dass wohl eher zu viel als zu wenig hier stehen mag.  Sie sprach aber:
"Lieber Johannes, du hast mich seit gestern wohl trauriger als je
gesehen, denn ich dachte gestern, da die Arbeit vollendet war, schon
daran, wie ich heute alle die Wege gehen wuerde, die du mit mir
gegangen bist.  Du hast mich auch gestern abend gefragt, warum ich
weine, da ich vor deinem Bettlein stand, aber ich habe dir keine
Antwort gegeben, sondern nur mit dir gebetet, damit wir ruhig
schlafen moechten.  Jetzt aber will ich dir vieles erzaehlen; denn ich
glaube, es wird dir frommen, wenn du frueh weisst, wie auf Erden viel
Traurigkeit ist, und im Himmel allein die Freude, die wir durch
unwandelbare Treue und Staerke in dem irdischen Leide allein verdienen
koennen.  Du wirst dann deine Sinne immer mehr zu Gott wenden, und
dich fuehren lassen von seinen Engeln auf Erden, dem Glauben an Jesus,
der Hoffnung auf Jesus, und der Liebe zu Jesus, deren Gespielen sind
die Einfalt, die Demut, die Unschuld und die Wahrheit.  Auch sollst
du nicht traurig sein um des Leides willen, das dich auf Erden
treffen wird, nein, nur um deine und aller Schuld, deren Strafe das
Leid ist.  Auch sollst du nicht trauren um deinen Schmerz, sondern
allein um die Leiden deines Erloesers am Kreuze, an dem er gestorben
ist wie ein unschuldiges Lamm, das dahinnimmt die Schuld der Welt,
und zu dieser Versoehnung sollst du dich wenden, und fest an sie
glauben und auf sie hoffen, und dich rein erhalten von aller Suende,
damit du deine Seele nicht wieder befleckest, die dein Jesus, dein
Erloeser, dein Heiland, dein Gott dir mit seinem heiligen Blute rein
gewaschen hat; dann wird dein Glaube, dein Vertrauen alles Leid
ueberwachsen, und du wirst dir ein freudiges Herz erkaempfen zu deinem
Gott, der dich erschaffen hat im Vater, erloeset im Sohn und
geheiliget im Heiligen Geist."

Was mir meine selige Mutter, die schoene Laurenburger Els, in dem
Haeuslein meines seligen Grossvaters, des Voglers Kilian, auf der
Hirzentreu von sich und dem lieben Grossvater erzaehlt hat

Diese Berghoehe heisst die Hirzentreu, und dieses Haeuslein, worin wir
sitzen, gehoerte meinem lieben seligen Vater, dem Vogelsteller Kilian,
den man weit und breit nur den guten Kilian und den frommen
Falkenmeister nannte.  Er ist zu Gott gegangen vor zehn Jahren, und
liegt begraben auf dem Kirchhofe zu Kloster Arnstein.  Er ist geboren
zu Kitzing in Franken, und hat sich dies Haeuslein hier selbst erbauet,
da er als ein Falkenier des Grafen von Nassau meine selige Mutter,
eines Jaegers zurueckgelassene Waise, zu seiner Hausfrau waehlte, und
sich hier mit ihr niederliess.  Es stehet auch draussen im Garten noch
der Baum, an welchem mein Vater meine Mutter zum ersten Male gesehen;
da rettete er ihr das Leben; denn als mein Vater einen Hirsch
verfolgte, fand das erzuernte Tier hier meine Mutter, welche als ein
armes Maegdlein Kraeuter fuer die Klosterherren in Arnstein sammelte,
und fasste der Hirsch in seinem Grimm meine Mutter auf die Geweihe.
Mein Vater, der herzulaufend dieses sah, schoss einen Bolz von seiner
Armbrust nach dem Hirsch, und traf ihn nicht ohne Gefahr meiner
Mutter in das rechte Auge, und das verwundete Tier trat ihm,
geblendet, nun grade entgegen; da fasste mein Vater einen guten Mut,
und riss ihm die halbtote Jungfrau von dem Geweihe, legte sie unter
jenen Baum und erquickte sie an dem Baechlein, das hier entspringt.
Als sie sich wieder erholt hatte, sahen sie zu ihrer grossen
Verwunderung, dass der Hirsch neben ihnen im Gebuesche stand, und mit
Schmerzen das Haupt bald hin und her schwenkte, bald traurig zur Erde
senkte.  Da ruehrte das niederrinnende Blut meinen guten Vater, er
trat zu dem leidenden Tiere, zog ihm den Bolz aus dem Auge, und wusch
ihm die Wunde mit Wasser aus, welches alles der Hirsch ruhig
geschehen liess.  Als aber mein Vater die erschreckte Jungfrau nach
Kloster Arnstein begleitete, lief ihnen der Hirsch durch den ganzen
Wald nach, was sie beide sehr ruehrte und ihrem Gespraeche eine groessere
Vertraulichkeit gab.  Vor Kloster Arnstein reichten sie sich die
Haende, und trennten sich mit der gegenseitigem Versicherung,
miteinander in christlicher Ehe zu leben.

Nun machte sich mein Vater von seinen herrschaftlichen Diensten los,
baute mit Erlaubnis der Klosterherren diese Huette, und fuehrte meine
Mutter Agnes, als seine liebe Hausfrau, hinein.  Der gute Hirsch war
durch die Huelfe, die ihm mein Vater geleistet, so mild und zahm
geworden, dass er ihm immer zur Seite war, wenn er hier an seiner
Huette mit der Mutter baute.  Mein Vater pflegte dabei immer des
Hirsches krankes Auge, welches bald ausheilte, aber blind wurde.
Hernach, als meine Eltern hier wohnten, hielt sich der Hirsch immer
freundlich zu ihnen, und ich weiss noch recht wohl, dass er, wenn wir
assen, den Kopf hier zum Fenster hereinsteckte, und ich als ein Kind
ihm Brot gab.  Einstens aber hoerte mein Vater ihn in der Nacht heftig
schreien; da stand er mit der Mutter auf, und sie gingen hinaus, zu
sehen, was dem guten Tiere fehlte.  Er war aber im Kampf mit andern
Hirschen, welche ihm seines blinden Auges wegen ueberlegen waren, so
heftig verwundet, dass er mit anbrechendem Tage zu den Fuessen meiner
Eltern starb.  Wir weinten um ihn, wie um einen treuen und dankbaren
Freund, und hat ihn mein Vater unter demselben Baume, wo er ihn
geschossen, begraben, sein Geweih aber in den Baum so befestigt, dass
es, zu ewigem Gedaechtnis in denselben verwachsen, noch zu sehen ist,
und hat mein Vater diese Huette wegen des treuen Hirschen Hirzentreu
genannt.

Meine gute Mutter ist auch bald gestorben, und ich war noch ein so
kleines Maegdelein, dass ich nicht recht wusste, was Sterben ist.  Ich
erinnre mich noch recht wohl, dass ich auf ihrem Bette sass, als sie
krank war, und ihr die Fliegen wehrte und ihr alle die kleinen Gebete
und Sprueche, die sie mich gelehrt, vorsagte, und meinem Vater zur
Hand ging, sie zu pflegen, soviel es ein Kind vermag.  Da ich nun oft,
wenn meine Mutter Arzneikraeuter suchte, mit ihr im Walde gewesen war,
und sie mir dabei allerlei Heilkraefte der Pflanzen mitgeteilt hatte,
so war meine Seele damals so erfuellt von der Begierde, ihr zu helfen,
dass ich einstens in der Nacht vor einbrechendem Tage in den Wald
hinauslief, um ihr einige Kraeuter zu suchen, von welchen mir getraeumt
hatte.  Ich lief lange herum und suchte mit unbeschreiblicher Angst
die Kraeuter, welche ich mich vorher gesehen zu haben nicht erinnerte.
Schon stand die Sonne hoch am Himmel, und ich war weit von unsrer
Huette verirrt, aber ich vergass, vor Begierde, das Arzneikraut zu
finden, meinen Hunger, und als ich endlich in grosser Ermuedung
niederkniete und mit Traenen zu dem lieben Jesuskinde betete, es moege
mir doch das Kraut suchen helfen, ich wolle ihm auch mein Brot
schenken, bin ich darueber vor Muedigkeit entschlafen.  Nach einigen
Stunden erwachte ich, und sah eine schoene edle Frau vor mir stehen;
ein Diener fuehrte ihr Ross, auf welchem ihr Soehnlein sass, und war sie
abgestiegen, als sie mich so allein im wilden Walde liegen sah.  Sie
fragte mich, wer ich sei, und da ich ihr gesagt, ich sei Voglers Els
von der Hirzentreu, und heute frueh ausgegangen, ein Kraeutlein fuer die
kranke Mutter zu suchen, kuesste sie mich und sagte, dass sie mich
heimfahren wolle mit sich nach der Laurenburg, denn sie war die
Hausfrau des alten Laurenburgers, deine Grossmutter; von da wolle sie
mich ueber die Lahn nach der Hirzentreu bringen lassen.  Sie setzte
sich nun auf das Ross und nahm mich vor sich auf des Pferdes Hals; ihr
Soehnlein aber, Joerg, sass hinter ihr und hatte sie mit den Armen
umfasst.

So zogen wir ein Stueck Wegs nach dem Lahntal hinab, und hatte ich
schier auch alles vergessen; denn das Reiten, die fremde Frau und ihr
Soehnlein, das mancherlei kleine Lieder mit ihr sang, beschaeftigten
meine Seele.  Aber der Hunger fing mich an zu druecken, und ich
bemerkte mit Weinen, dass ich mein Brot nicht mehr in meiner Tasche
fand.  Da fragte mich die Edelfrau: "Els, was weinst du?" und ich
sagte ihr: "Ich hungre, denn ich habe dem Jesuskind mein Brot gegeben,
und das Kraeutlein von ihm erhalten, aber nun habe ich das Kraeutlein
verloren und hungre", und dabei verlangte ich heftig, sie moege mich
in den Wald zuruecklassen, das Kraeutlein zu suchen.  Ich musste der
Edelfrau das Kraut aber beschreiben, denn seinen Namen wusste ich
nicht.  Da sagte sie auf einmal: "Mein liebes Kind, du hast wohl
getraeumt, aber die Barmherzigkeit Gottes ist gross, denn sieh, mein
Diener traegt ein solches Kraut in einem feuchten Tuche eingeschlagen
in seinem Wadsack auf dem Ruecken; dies Kraut aber waechst nicht hier
zu Lande, sondern habe ich es im Kloster Arnstein, wo ich zur Beichte
war, von dem Gaertner erhalten, der es von einem Priester aus fremden
Landen jenseits des Meeres hat."  Da musste der Knecht den Wadsack
oeffnen, und siehe da, es war dasselbe Kraut darinnen, das ich im
Traume gesehen.  Meine Freude war unaussprechlich, und die gute
Edelfrau befahl dem Knechte, sogleich das Kraut meinem Vater zu
bringen, und ihm zu erzaehlen, wie ich es gesucht, und wie mich die
Edelfrau mit nach der Laurenburg genommen.  Der Diener kannte meinen
Vater gar wohl und lief mit Freuden die Waldstege nach unsrer Huette
zu.  Nun ritt die Edelfrau mit mir und ihrem Soehnlein allein vollends
zur Lahn hinab und an einer seichten Stelle hinueber nach der
Laurenburg, wohin der Diener bald auch kam und mich auf dem Kahne zu
meinen Eltern hieher zurueckbrachte.  Die gute Edelfrau hatte mir
viele Liebe erwiesen und gab mir noch ein Krueglein mit altem Wein,
und einige staerkende Gewuerzkuechlein fuer die kranke Mutter mit, und
versprach, sie selbst morgen zu besuchen.  Ihr Soehnlein aber, das
nicht zugegen war, als ich aus der Laurenburg ging, kam mir bis zum
Wasser nachgelaufen und gab mir einen ganzen Rosmarienstock, den er
aus seinem Gaertlein ausgerissen, und sprach: "Du Kleine, das stell an
deiner Mutter Bett, das ist ein guter Ruch, wenn man siech ist.
Elslein, komm wieder!"  Da gab er mir die Hand, und wir schieden.

Als wir auf Hirzentreu ankamen, trug mich mein Vater an der Mutter
Bette; die umarmte mich und sagte: "Els, ich habe den ganzen Tag
nicht leben und nicht sterben gekonnt aus Sorge, dass du verloren
seist; Gott aber hat mich wunderbar getroestet durch das, was
geschehen, und hat mir dein Vater von dem Kraute einen Trank gekocht,
der hat mich wunderbar erquicket."  Da gab ich dem Vater den
Rosmarienstock, der pflanzte ihn in einen schoenen neuen Krug neben
der Mutter Lagerstaette, und nun nahm der Diener Abschied, nachdem er
den Wein und die Wuerzkuechlein dem Vater gegeben.

Es war darueber Abend geworden, mein Vater gab der Mutter noch von dem
Weine und der Wuerze, und sie fand sich so gestaerkt, dass sie das
Abendlied mit dem Vater mit grosser Andacht leise mitsang, worueber ich
zu ihren Fuessen auf ihrem Lager entschlief.  Gegen Morgen aber weckte
mich der Vater und sagte mir mit Weinen: "Wach auf, lieb Elslein, und
schau nach der Mutter, und gib ihr, was sie verlangt; sie ist gar
krank, und ich will nach Kloster Arnstein laufen um die letzte
heilige Wegzehrung fuer sie.  Halte dich still, so sie schlaeft, und
bete still, und so sie es verlangt, reiche ihr zu trinken, auch
schaue nach dem brennenden Kienspan im Kamin, dass kein Unglueck
entsteht."  Dann trat er zur Mutter, trocknete ihr das Antlitz und
sprach: "Gott erhalte dich, liebe Agnes, zu christlichem Geleite, ich
geh nach Kloster Arnstein; O wie ist dir, liebe Agnes?"  Da sagte die
Mutter: "Ich lege wie ein Kind mein krankes Haupt in den Schoss dessen,
der gesagt hat: "Ich will euch troesten, wie einen seine Mutter
troestet", und ich habe das Vertrauen, er wird mich mit vollem Troste
von dir scheiden lassen; so gehe dann hin, und bringe mir den letzten
Trost!"  Da kuesste sie der Vater und ging fort.

Ich aber redete leise zu Fuessen des Bettes: "Mutter, darf ich zu dir
kommen?"  Da sagte sie: "Ja, lieb Elslein, doch steh erst auf und
bringe mir das kleine Kreuz aus meiner Truhe; mich verlanget sehr
darnach."  Geschwind eilte ich an die Truhe, doch der Deckel war so
schwer, dass ich ihn nicht erheben konnte; das klagte ich der Mutter,
die sagte: "Elslein, bete!  Der dir das Kraut gebracht, das mich so
erquickte, wird dir auch helfen, die Truhe zu eroeffnen, so du ihm
vertrauest."  Da fiel ich vor der Truhe auf die Knie und betete,
Jesus moege mir die Truhe eroeffnen, und Gott erbarmte sich meiner, ich
oeffnete die Truhe mit kleiner Muehe und brachte der Mutter das kleine
Kreuz.  Es ist dasselbe, welches noch in Polsnich an meinem Bette
haengt, und unsre Truhe zu Haus ist auch dieselbe Truhe.  Die Mutter
nahm das Kreuz in ihre gefalteten Haende und kuesste es, und drueckte es
an ihr Herz, und ich legte mich zu ihr auf das Hauptkissen und
drueckte meine Wange an die ihrige.  Sie sprach nicht, sie fluesterte
betend, und so entschlief ich; bald aber weckten mich laute Worte von
ihr, und ich hoerte sie sagen: "Hueter, ist die Nacht schier hin?  Wer
da?  Gut Freund!  Sei getrost!  Ich bins!  Fuerchte dich nicht!  Herr,
bist du es, so heisse mich zu dir kommen auf dem Wasser!" und nach
diesen Worten bewegte sie sich muehsam im Traume.  Ich verstand sie
nicht, und weckte sie mit Kuessen: "Lieb Mutter, was verlangt dein
Herz?"  Da schlug sie die Augen auf und sagte: "O mein Jesus, ich bin
noch nicht bei dir!  Elslein, mein Kind, sage, hast du den lieben
Heiland gesehn, wo ist er hingegangen?"  Ich verstand sie nicht, und
suchte ihr das Kreuzlein in dem Bette, das ihren Haenden entfallen war,
und legte es ihr wieder in die Haende mit den Worten: "Herzmutter, da
ist der liebe Heiland."  Da kuesste sie das Kreuz wieder, und sagte
dann: "Elslein, ich war allein auf einem Kahn auf einem grossen Wasser
eine lange, lange Nacht, kein Stern am Himmel, und sehnte mich nach
dem Tage; endlich sah ich ein Sternlein, das zog leise ueber das
Wasser, wie ein Waechter durch die Flur, und da rief ich mit aller
Macht: "Hueter, ist die Nacht schier hin?" und der Stern antwortete:
"Wenn der Morgen schon koemmt, so wird es doch Nacht sein; wenn du
schon fragest, so wirst du doch wieder kommen und wieder fragen."  Da
kam es gegen mich ueber die Wogen geschritten, und ich sah, dass es
eine einsame Gestalt war.  Da rief ich: "Wer da?" und es antwortete:
"Gut Freund!"  Ach, da ward mein Herz so freudenvoll, und ich
gedachte: Sollte es wohl mein Jesus sein?  Da sprach er: "Sei getrost,
ich bins, fuerchte dich nicht", und ich sprach: "Herr, bist du es, so
heisse mich zu dir kommen auf dem Wasser."  Da winkte er mir, und ich
trat aus dem Kahn auf das Wasser, konnte aber den Herrn nicht
erreichen, der vor mir herschwebte, wie eine Wolke oder ein Schatten,
und wenn ich so recht mutig und begierig auf ihn zuging, und recht
glaubte, dass er es gewiss sei, dass er sich meiner erbarmen werde und
einen Eliaswagen vom Himmel rufen, mich zu sich hineinsetzen und zu
dem himmlischen Paradiese fahren werde, ach, da war er mir so nah, so
nah, dass ich schon das Wehen der Seligkeit fuehlte; dann kam aber
ploetzlich eine Welle und erhob sich ein Wind, und ich verzagte und
glaubte zu versinken auf dem Wasser, und wie meine Sorge wuchs,
schwand das Bild des Herrn vor mir in die Ferne, ja, es ward wieder
zu dem einsamen Stern, den ich zuerst gesehen, und auch der
verschwand.  Da war ich ganz allein auf dem Wasser, und der Kahn
trieb zu mir her, da sah ich dich drauf sitzen und nach mir weinen,
und ich wandelte mit Muehe zu dir hin, und sass bei dir im Kahn, und
herzte dich, und du entschliefst in meinem Arme.  Ich aber wachte,
und die Nacht ward wieder so lang, so lang.  Da hoerte ich den
Fluegelschlag einer Taube durch die Luft, und ich rief abermals mit
grosser Sehnsucht: "Hueter, ist die Nacht schier hin?"  Es flog aber
ein Taeublein ueber meinem Haupt, das rief zu mir: "Lege Fluegel der
Liebe an, und folge mir nach, deine Seele findet nicht, da sie ruhe
auf der Suendflut; sieh, der himmlische Noah strecket seine Hand aus
der gestirnten Arche, aus der du ausgeflogen, um dich wieder
hineinzunehmen; aber achte, dass dein Gefieder rein sei!"  Da sah ich
den Himmel voll Sterne; aus dem blickten die Haende, die Fuesse und die
Seite des Herrn, und die heiligen fuenf Wunden leuchteten wie Rubin
und bluteten hernieder, und die Taube flog ihnen zu; ich aber hatte
Fluegel und breitete sie aus und wollte sie schwingen, aber sie waren
schwer und unrein; ich rief aber: "O Herr, nur einen Tropfen deines
Blutes auf meine Fluegel, und sie werden gereinigt sein."  Und es floss
nieder zu ihnen, da waren sie rein, und ich schwang sie freudig, aber
du lagst in meinem Schoss; da wollte ich dich kuessen und Abschied
nehmen von dir, da schlangst du die Haende um mich und wolltest mich
nicht lassen, und deine Worte erweckten mich von dem seligen Traume."

So erzaehlte mir die kranke Mutter, was ihr getraeumt, und ich hoerte
ihr mit noch groesserer Aufmerksamkeit zu, als wenn sie mir sonst eine
Geschichte erzaehlte.  Da sie geendet hatte, sagte ich zu ihr: "Mutter,
das war sehr schoen, aber schlafe wieder ein, und wenn die Taube
wieder koemmt, so bitte sie, dass ich auch mit fliegen darf, ich will
auch recht beten; der mir das Kraeutlein gegeben, und mir die Truhe
geoeffnet, der wird mir auch gewiss Fluegel geben, dass ich mit dir
fliegen kann."--"Das wird er gewiss, liebes Elslein, so es dir gut
ist", sagte die Mutter, "aber wenn ich wieder einschliefe, und das
Taeublein kaeme wieder, und ich floege mit ihm fort, so wuerdest du gewiss
gern zurueckbleiben bei deinem Vater, dass er nicht allein sei, so ich
dich darum bitten wuerde."  Da sagte ich zu ihr: "Ja, das will ich, so
du bald wiederkehrst, und mir etwas mitbringest."  Sie aber
antwortete: "Ich werde nicht wiederkehren, doch werdet ihr mir
nachfolgen, und da wird alles voll Herrlichkeit sein; aber hoerst du,
Elslein, du musst mir den Abschied nicht schwer machen, und auch den
Vater troesten, wenn er weinen sollte, und ihm erzaehlen, wie ich dir
gesagt, dass ihr mir nachkommen werdet; denn das Taeublein wird bald
kommen, mir ist, als hoere ich schon seinen Fluegelschlag."  Da kuesste
ich die Mutter und sagte: "Ich will tun, wie du willst, und will dein
gutes Elslein sein", und die Mutter kuesste mich wieder mit den Worten:
"O du gutes, gutes Elslein!"  Dann bat sie mich, ihr das Lied von der
Taube zu sagen, das sie mich gelehrt; da sprach ich:


Hoer, liebe Seel!  Wer rufet dir?
Dein Jesus aus der Hoehe:
"Komm, meine Taube, komm zu mir!"
Den Ruf ich wohl verstehe.

Wenn ich soll deine Taube sein,
Musst du mir Fluegel geben;
Die wasch in deinem Blut ich rein,
Und werde glaubend schweben.

Du rufest mir!  Wie arm ich bin,
Darf ich zu dir doch kommen;
Die Maengel hat dein treuer Sinn
Ja all von mir genommen.

Sag, Herr, wird auch ein Nestlein fein
Fuer mich bei dir gefunden?
"Ja, meine Taube, komm herein,
Wohn hier in meinen Wunden!"

Mein Jesu, ach, was willst du mir
In deinen Wunden geben?
"Durch meine Wunden, sag ich dir,
Fliegst sterbend du zum Leben."

Wohlan, es zielt des Todes Pfeil,
Er wird mich nicht verderben;
Zu deinen Wunden, Herr, ich eil,
Da werd ichs Leben erben.


Da ich der Mutter das Lied hergesagt, war sie leise wieder
eingeschlummert.  Der Tag brach an, und ich nahm ein Zweiglein von
dem Rosmarienstock, der bei ihrem Lager stand, und gab es ihr zu dem
Kreuze in ihre gefaltenen Haende.  Da flog auch die Turteltaube,
welche bei unserm Haus nistete, an das Fenster und pickte daran und
rief: "Ruckuck."  Sie tat es sonst alle Morgen, denn ich streute ihr
Futter dahin, aber heute hatte ich nicht den Mut, und gedachte: Ach,
da koemmt die Taube schon, welche die Mutter mitnehmen will, aber ich
soll ihr den Abschied nicht schwer machen.  So stand ich leise, leise
von der Seite der Mutter auf, und ging hinaus und kniete an dem
Baechlein in das Gras und betete fuer sie.  Da hoerte ich ein Gloecklein
im Walde und sah bald meinen Vater kommen; der trug eine Leuchte, und
zwei Ordensherren gingen mit ihm, deren einer trug das Hochwuerdige
Gut, und der andere das heilige oel, und ihnen folgten einige fromme
Maenner und Frauen, die stille beteten.  Da lief ich meinem Vater
entgegen und sprach: "Herzvater, die Himmelstaube ist schon da,
welche die Mutter abholen will; wir duerfen aber nicht gleich mit, ich
habe es ihr versprochen, bei dir zu bleiben und dich zu troesten, bis
wir nachkommen in die Herrlichkeit."  Mein Vater verstand mich wohl
und trat mit dem Geistlichen in die Huette, ich aber blieb draussen und
betete mit den Begleitern.  Hernach kam die Edelfrau von der
Laurenburg mit ihrem Soehnlein, dem Junker Joerg, ueber die Lahn zur
Hirzentreu, wie sie den Abend vorher mir versprochen, und derselbe
alte Diener war wieder bei ihr.  Die Edelfrau ging zu meiner Mutter
hinein, der Junker aber blieb bei mir, und wir spielten im Gras an
der Quelle; er fragte mich auch nach dem Rosmarin, den er mir gegeben
fuer meine Mutter; da erzaehlte ich ihm von der Taube und von allem.
Nach einiger Zeit aber trat die Edelfrau heraus und nahm mich mit in
die Huette, da lag die Mutter ganz still, und der Vater kniete an
ihrem Bette und weinte; da ich zu ihm trat, hob er mich zur Mutter,
und sprach: "Agnes, segne das Elslein, ehe du scheidest", und er
legte der Mutter Hand auf mein Haupt.  Die Mutter aber sagte: "Gott
segne dich, troeste den Vater, bis ihr nachkommet.  Elslein, ich
fliege schon."  Da sah sie mich mit unaussprechlicher Liebe an und
wendete dann den Blick zum Himmel.  Ich sprach: "Geleit dich Gott,
lieb Mutter!" und weinte laut.  Da trug mich die Edelfrau hinaus zu
ihrem Soehnlein, dem erzaehlte ich alles, und da ein paar Tauben
hinueber zur Laurenburg flogen, streckten wir beide kindisch die Haende
aus und riefen: "Da fliegen sie, da fliegen sie, geleit dich Gott,
liebe Herzmutter!"

Hernach nahm mich die Edelfrau mit nach der Laurenburg, und ich blieb
bis zum andern Tag dort, da die Mutter schon im Kloster Arnstein
begraben war.  Der alte Knecht aber war bei meinem Vater geblieben,
und war mein Vater einen ganzen Tag in Kloster Arnstein gewesen, des
Trostes der geistlichen Herren zu geniessen.  Die Edelfrau ist auch
mit zu Grabe gewesen, und da sie nach der Laurenburg kehrte, brachte
sie ihren Herrn, den Ritter von der Laurenburg, und den aeltern Sohn,
Johann, mit welchem der alte Laurenburger bei dem Grafen zu Nassau
gewesen, der des Johann Taufpate war, und hatte die Laurenburgerin
ihnen auf der Heimkehr begegnet.  Der Ritter war mir freundlich und
gab mir Wecken von des Grafen von Nassau Tisch, und da seine Hausfrau
ihm den frommen Tod meiner Mutter erzaehlet, war er sehr mitleidig mit
meinem Vater, und sprach: "Der Graf Johann hat noch heute zu Tisch
von dem frommen Falkenmeister gesprochen, und vor allen seinen
Dienern sein in Ehren gedacht, ich habe ihm auch versprechen muessen,
den Vogler von ihm zu gruessen, und will er ihm naechstens einen kranken
Falken schicken, dass er ihn pflege.  Komm, Elslein", sagte der Ritter
dann zu mir, "ich will dich selbst zu deinem Vater bringen; es ist
noch hoch am Tage, und mag er wohl Trostes beduerfen."  Da brachte
mich der Ritter wieder zur Hirzentreu, und ging Georg wieder mit.
Die Edelfrau aber blieb mit Johann zurueck; der sollte ihr von dem
Wesen des Grafen von Nassau erzaehlen.  Wir fanden aber meinen Vater
mit dem Laurenburger Knecht vor der Tuere sitzen in stillem Gespraech,
und als dieser seinen Herrn herankommen sah, der mich auf dem Arm den
steilen Pfad herauf trug, stand er auf und trat beiseite; mein Vater
aber lief mir entgegen, nahm mich von des Ritters Armen und herzte
mich unter Traenen.  Da sprach ihm der Laurenburger ehrlich zu und
getroestete ihn, so gut er es vermochte, setzte sich auch zu ihm auf
die Bank und erzaehlte ihm von des Nassauers Gunsten zu ihm, und
sprachen sie mancherlei, nicht als ein Ritter zu einem Knecht,
sondern als gute Nachbarn und Freunde, denn das Unglueck machet
Gesellen.  Es war aber dem Laurenburger auch seine erste Hausfrau
mitsamt dem Kindlein in dem Kindelbett gestorben; deren gedachte er
mit vieler Liebe.  Unter solchem Gespraech stand ich zwischen meines
Vaters Knien, und Georg neben dem Laurenburger, und spiegelten uns in
dessen blankem Brustharnisch, und lachten, weil es, hohl geschliffen,
unsre Gesichter auf mancherlei Weise verstellte.  Dann sagte mir der
Vater ins Ohr, ich moege den Wein und die Wuerze von der Mutter
Tischlein bringen; da ging ich zur Stube, aber die war ganz anders
geworden; wo das Bett gestanden, stand der Betschemel und das
Altaerlein, und hing ein neu Muttergottesbild an der Wand, und an
demselben der Mutter und des Vaters Brautkraenzlein, ihre Spindel aber
stand vor meinem Baenklein, und war alles gar veraendert.  Das hatte
meinem Vater der gute alte Laurenburger Knecht so geordnet, dass er
seines Leids desto eher vergessen und ein neues Leben anfangen moege.

Nachdem ich mich genugsam ueber alles gewundert, nahm ich den Wein und
die Wuerze, was von dem Geschenk der Laurenburgerin noch uebrig war,
und brachte es dem Vater hinaus; der reichte den Krug dem Ritter.  Da
trank der Herr, und musste ihm der Vater Bescheid tun.  Auch sagte der
Ritter: "Das ist ein koestlicher Wein, den man wohl dem Kaiser bieten
duerfte; Ihr habt ihn wohl aus einem Klosterkeller?  Einem Edelmann
waechst solcher Wein nicht um die Lanze, der schmeckt nach dem
Krummstab."  Mein Vater laechelte und sagte: "Gnaediger Herr, Ihr habt
von dem Euren getrunken, aber er hat auf einem milden Fasse gelegen;
denn Eure liebe Frau Ida hat diesen Trunk meiner seligen Agnes zur
Labung gebracht, und wenn er Euch besser schmeckt als zu Haus, so
ists, weil Ihr Gottes Segen schmecket."  Da trank der Laurenburger
nochmals, und sprach: "Wahrhaftig, in Gottes Segen soll man den Wein
legen, in Gottes Segen soll man des Weines pflegen, in Gottes Segen
gedeiht der Wein auf allen Wegen.  Das Fass, aus dem Frau Ida diesen
Krug gefuellt, muss mir ebenso gut werden; Ihr muesst mir wohl erlauben,
dass ich es mit Euch hier oben austrinke, Kilian, da es mir so wohl
bei Euch geschmeckt."  Da dankte mein Vater dem Ritter herzlich, und
sprach: "So Ihr einen armen Mann nicht verschmaehet, will ich Euren
Zuspruch hoch in Ehren halten, aber Ihr muesst dann auch von meiner
Wasserquelle hier trinken, da fliesst auch Gottes Segen drin."  Nun
schied der Ritter freundlich von uns mit den Seinen, und ich ging mit
dem Vater in unser einsames Haeuslein, worin die Mutter nicht mehr war.


Ende dieses Project Gutenber Etextes "Aus der Chronika eines
fahrenden Schuelers" von Clemens Brentano.